Confesiones de un médico

Regresé de Uganda el sábado 3 de octubre, en el último vuelo nocturno de British Airways, vía Londres. Imagino que la línea no resulta muy rentable, de modo que la han suprimido. Los bomberos del aeropuerto de Entebbe nos despidieron con fuegos artificiales y rociando el avión con sus mangueras. En unas horas estaba en Heathrow, y de allí a Madrid. Como ha sido menos tiempo, no se nota tan agudamente el contraste entre lo que llamamos tercer mundo y el primero.

Mi último día allí fue interesante: asistí a la ceremonia de graduación de una enfermera amiga, en la capital, Kampala. Todo el mundo muy elegante, con sus mejores galas, misa (es un hospital católico), muchos discursos, gritos de las familias cuando nombraban a su hija o hijo … En suma, con diferente contexto y diferentes medios, pero como cualquier ceremonia de graduación en cualquier lugar. Luego, viaje en coche alquilado hasta la casa de una hermana, para celebración con comida familiar, en un barrio de Kampala, allí donde no llega el asfalto. Todo ello me lleva a experimentar y afirmar, como muchas otras veces, que las personas somos las mismas en Toledo que en Uganda, en Barcelona que en Masaka. Los sentimientos e incluso su expresión son muy similares, esta experiencia tantas veces repetida en mis viajes es profunda y enriquecedora, me separa del nacionalismo y el exclusivismo, situaciones que contaminan e infectan nuestra actual realidad y que encuentro en los noticiarios a mi vuelta.

Tras la comida de platillos típicos ugandeses, largas horas de taxi hasta el aeropuerto, quizás el rato menos agradable de mi estancia en Uganda, porque atravesar Kampala de noche no es una experiencia grata: el tráfico es caótico, la luz es escasa, la contaminación intensa, los embotellamientos habituales … De modo que un recorrido de apenas 50kms nos llevó varias horas, suerte que tenía tiempo hasta mi vuelo. Me despedí de mis acompañantes (la enfermera recién graduada y una hermana suya, así como sus niños respectivos insisitieron en acompañarme hasta Entebbe y volver en el taxi alquilado), atravesé los exhaustivos y premiosos controles policiales (hasta 3 antes de embarcar) y abandoné Uganda, como cada año con el deseo de volver. Los médicos del hospital me agradecieron mucho la estancia, creo que es mutuamente enriquecedor, yo aprendo muchas cosas de ellos y quizás ellos aprendan de mí una forma de afrontar las patologías algo diferente, o el intento de ampliar los diagnósticos diferenciales. Por cierto este año he tenido por primera vez la oportunidad de atender lesionados medulares, el campo en que yo trabajo en España, y constatar algo sospechado, que la atención a esta patología se halla en Uganda (e imagino que en cualquier país con recursos escasos), en una situación previa a 1944, la fecha en que se abrió el primer hospital especializado en el mundo, el de Stoke Mandeville (otro día escribo del Dr. Ludwig Guttmann, el creador de la atención a la lesión medular tal como la conocemos y ejercemos hoy en día). En Uganda todavía la lesión medular alta es una sentencia de muerte a corto plazo, y las más bajas imagino que a medio y largo.

De cualquier modo me encuentro de nuevo ya en la rutina diaria de mi hospital y mi vida y hoy iré a visitar a mi anciana madre (que cumplió hace menos de una semana 95 años). Conforme vaya recordando cosas de mis dos semanas en el Kitovu Hospital, se las iré comentando. Recen por los enfermos y por quienes los cuidamos.

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