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El viernes de carnaval bajo a trabajar temprano. Santa Tereza ya está en pié de guerra. Un calor sofocante y decenas de brasileños que pueden ganar un dinero extra con la fiesta se van agrupando por las esquinas con sus enormes cajas de isopor llenas de hielo y cerveza. Un amigo que llega de San Pablo me dice que desconocía el torrente carnavalesco que agita la ciudad. Sólo se vende la imagen de las escuelas de Samba que compiten de forma ostentosa y lujosa en el Sambódromo, aunque la mayoría viva la fiesta en la calle detrás de los innúmeros grupos carnavalescos, llamados “blocos”. Os nombro algunos de ellos para que os hagáis una idea  (traducción aproximada):

 –          Mi amor yo voy allí

 –          Simpatía es casi amor

 –          Los animales

 –          Buey tatá

 –          Rio Maracatú

 –          Aconteció

 –          Songorocosongo (de origen latino)

 –          Quien no aguanta, bebe

 –          Está enloqueciendo, loco, enloqueció

 –          Esclavos de Mauá

 –          Suelta el tigre, Alfredo!

 –          Gigantes de la Lira

 –          Aceitunas sin hueso

 –          Cordón de la Bola Negra

 –          Ese es bueno pero nadie sabe

 –          Concentra pero no sale

 –          Perro Cansado

 –          Vuelve Alicia

 –          Bésame que soy cineasta

 –          Sobaco de Cristo

 –          Das Pú (de las prostitutas)

 –          Carmelitas, etc.

Todos tienen su origen, su por qué de ser, por increíble que parezca. Éste último, por ejemplo, según cuenta la leyenda, se creó como homenaje a una monja carmelita de clausura que vivía en un convento próximo. Parece ser que la religiosa escapaba de su aislamiento todos los años para bailar carnaval hechizada por los efluvios de los tambores. El distintivo del grupo es un velo blanco y negro que con el calor de cuarenta grados derrite lo que nos resta de cordura.

Es tan popular el carnaval de calle, que los “blocos” más famosos publican engañosamente, local, día y horario de salida para disminuir la multitud inevitable. Los  primeros parten con sus séquitos a las 9:00h de la mañana y así va uno tras otro hasta el anochecer.

Es un tiempo de desmadre, ruptura de formas y transmutaciones. El que es “macho”, como dicen por aquí, tiene que vestirse de mujer. Los anónimos personifican con humor y a veces esnobismo, deseos escondidos, rabias ocultas, ironías y guasas de todos los tamaños. Y uno se va encontrando por el camino, como por arte de magia, a Fridda Kahlo, Che Guevara, Dalai Lama, Indiana Jones, Carmen Miranda, Amy Winehouse, bebés gigantes, travestís a mansalva, gatos, perros, papagayos, grifos sin agua, puertas gigantes, condones cerebrales, negros blanqueados, payasos borrachos, novias que abandonaron el altar.  El color de la folie en grado máximo. Los que se desconocen y compiten entre sí día a día se abrazan, comparten sudor, risas alteradas y besos atrevidos. No importa quien seas. Aquí ya no eres más. Somos. Marea humana que se divierte sin tapujos. Disfrazada. Escondiéndose de sí misma. Vale todo. Pienso yo que no sería posible aguantar un cotidiano tan templado y absurdo sin este extremo de locura.

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