El héroe herido. Colaboración especial de LUIS EDUARDO SILES
Iker Casillas es un héroe romántico. Los niños, estos días, se arrancan a gritar en las tardes claras de las plazas de Madrid, “Iker, Iker, Iker”, en unas voces de ánimo al capitán madridista herido, pero también en una reivindicación de sí mismos, del barrio lleno de injusticias y desigualdades, de los libros de texto que quizás este curso no tengan. Casillas representa todo eso, el niño de Móstoles destinado al anonimato del Metro y del tren de cercanías, pero que debajo de una portería desarrolló la intuición del lugar al que iría dirigido el balón para atraparlo de una manera colosal. Gritan Iker en la larga tarde de otoño y aburrimiento. El póster de Casillas luce en algunos bares levantando la Eurocopa de 2008, la copa de oro del Mundial 2010 y la Eurocopa de 2012, entre los hombres tristes que beben aguardiente en su interminable lunes al sol.
Los niños gritan Iker, que para ellos es el pseudónimo del nombre de su padre, de su hermano mayor o de ellos mismos, que es el héroe romántico, como lo era ‘El Coyote’, que José Mallorquí hacía galopar en sus novelas por las praderas de California devolviendo la justicia a los oprimidos desde detrás de un antifaz. Iker es la plasmación de un sueño.
Cuando José Mourinho sentó en el banquillo a Casillas también frenó la fantasía de esos niños. Iker, ahora, sale a merendar con Sara Carbonero y Mariano José de Larra. Él les habla de fútbol y ellos de periodismo.
-”Iker, aquí yace media España, murió de la otra media.
-Pero qué cosas dice usted, señor Fígaro”.
Hasta que Larra se marcha lentamente camino del cementerio, paseando con la tranquilidad de no tener que escribir el artículo diario y
Luis Eduardo Siles
disfrutando de la invisibilidad de los muertos. Larra observa a Sara Carbonero con la tristeza de una viuda embarazada, ajena a ambos, como si Iker también estuviera muerto, tal y como ocurría en aquella película de Bruce Willis que Larra vio porque le gusta el cine como en vida le gustó el teatro, del que escribió hermosas críticas. Fígaro cree que Iker o está muerto para el fútbol o está muerto para el Real Madrid porque tenga previsto marcharse en el próximo mercado de invierno. A Larra, si viviera ahora, le gustaría escribir de fútbol todos los lunes. En todo esto iba pensando Fígaro hasta que vio aproximarse por el fondo de la calle Arenal a José Zorrilla, siempre escoltado por Don Juan Tenorio.
Casillas cree en el estilo como forma de vida y Mourinho piensa como Marinetti -a quien no ha leído-, que dijo: “La guerra, única higiene del mundo”. Iker se lesionó en Estambul, donde él vivió una noche de dolor y el Real Madrid una tarde de pasión turca. Casillas tiene mala suerte, como los personajes de José Zorrilla. Lo han lesionado Arbeloa y Sergio Ramos. Florentino consiente -o alienta- su marginación. Cuando ve a los defensas del Real Madrid, Casillas piensa, algo matizada, en la frase de Adenauer: “Hay enemigos,enemigos mortales, y compañeros de equipo”.
¡Qué grande!
Post perfecto. Más no puedo decir.
Queridos…, todo muy sacado de quicio.
Con mi aprecio.
Pancracio Celdrán.
Tiempo ah, que en cualquier “Casbah” de Marruecos, a todo Español le decían: Raúl, RAúl, muy bueno, yo del real Madrid.
El tiempo no pasa, hoy en cualquier Casbah a todo Español le dicen IKER, IKER
Que razón tienes Luis Eduardo, cuantas alegrías nos ha dado nuestra selección, cuantas alegrías nos ha dado Iker, Cuantos niños juegan a ser Iker, a cuantos adultos les gustaría ser el novio de La Carbonero,
Mourinho firmo su declive, su ruptura con la afición apartando a Iker, quería irse y necesitaba darle una patadita a la afición, y como esta demostrando ahora, una patadita a España, De acuerdo en que nuevas generaciones tienen que tener su oportunidad, pero el Rey no ha muerto, volverá con nuevo esplendor, y volvernos a soñar…
Ancelotti, aplícate el cuento, o vas a durar menos que la ilusión de una quiniela. No hablamos de Futbol, hablamos de poesía.
Y no, no ha sido lesionado por sus compañeros, ha sido lesionado por Fuenteovejuna, por la dejadez, y por dejar las decisiones al capricho de quien piensa que es mejor que se hable de uno, aunque sea mal.
A Casillas lo tildaban de santo: “y de nuevo apareció san Casillas…”, era una frase muy usada por pendolistas. Dostoievski llegó a decir que la muerte por hambre de un solo niño lisiado refutaba en su totalidad el concepto de un Dios justo y misericordioso. La defunción de un santo como Casillas refuta, no sólo tales cualidades, sino la propia idea de la existencia de Dios. Claro que ha podido suceder que sólo haya sido fulminado por un rayo de Zeus (¿Mourinho?) y entonces no está muerto, sólo vaga por el éter con posibilidades de reencarnación. Pretencioso pero conseguido escrito Sr. Siles. A sus pies desde el informe y multiforme mar océano.
De vuelta de mis vacacines en El Escorial, donde cada año acudía a veranear Alfonso Paso y aprovechaba para escribir una comedia, que luego estrenaba en otoño, generalmente en el teatro Lara de Madrid, me encuentro con este post sobre Iker Casillas, que es un represaliado, para que luego se diga que en democracia no hay represaliados. Y me alegro muchísimo de leer de nuevo un comentario inteligente y barroco -como debe ser- firmado por don Macaón, que él mismo nos confiesa que está escrito desde el “informe y multiforme mar océano”, es decir, desde Torremolinos, en cuya playa hay una gran piedra frente a la cual el señor Macaón y yo hemos paseado, pero en tiempos distintos. . Siempre nos quedará Torremolinos, señor Macaón. Casillas tiene una problema, y pese a mi madridismo confeso, considero que el fútbol tiene un problema con un árbitro como Muñiz Fernández, que es un Robin Hood a la inversa. Por cierto que me han llegado noticias de que Doña Perfecta ha sido secuestrada, de ahí su larga ausencia de este blog, y se ha enamorado del secuestrador. Si algún guardia acude a su rescate seguro que la emprende con él a zapatazos (de tacón). Y usted, señor Tirado, espabile. Saludos a todos de Pancracio, el del Metro, el iletrado.
Estamos ante un texto escrito con arte, con habilidad, con dominio de la prosa, un texto que habla de Casillas pero que sobretodo se refiere a la vida: y a la muerte. Muy bueno. Casillas es aquí una metáfora, porque todo el artículo tiene un fondo poético. Triste y risueño a la vez, como otros post que este mismo autor nos había dejado ya en el blog de Tirado. Un juego de palabras, pero en el que cada palabra dice algo, está por algo: No se trata de rellenar con letras la falta de ideas o de cultura. Se trata de expresar: de decir y de emocionar. Magnífico.
Siempre nos quedará la filosofía, señor Pancracio, yo aspiro aprender de la suya.
¿Secuestrada, Don Pancracio (a secas)?
Absolutamente no, amigo ,mío. De mudanda únicamente, luego muy trastornada y confusa.
Pancracio, quizás pueda Vd. ayudarme en este entuerto que me presenta la vida_ Yo quise huir de Madrid, y lo hice, hacia ese mar que nos falta, y me trasladé a Alicante hace casi dos años. Ahora pienso que hice mal, que, puesto que soy del sur, tenía que haber regresado al sur, por ejemplo a la bella Málaga, y así me alejaría de la lengua valenciana, que maldito lo que la entiendo y lo que me importa.
¿Cree Vd. que haría bien abandonando Alicante e instalándome en Málaga o Marbella?
Un fuerte abrazo (atlético, claro. Hasta ahí podíamos llegar)
mudanza
Lamento, doña Perfecta que esté usted de mudanza, en lugar de secuestrada, lo que tendría mucho más glamour. Lo del lugar en el que vivir hubiera sido mejor que lo consultara usted con la Señora Francis, a la que todas las tardes escuchaba mi Encarnita, y que daba consejos pernentemente a favor de los hombres. Pero como usted no se va a mudar por ningún lío de faldas -la suya- da igual. Mire, ni Málaga ni Marbella: Torremolinos, no lo dude. Ese es el lugar. Donde habita Don Macaón, que sin duda la ayudaría a desembalar muebles, como caballero que es. Además hay en Torremolinos unos magnificos supermercados, llamados El Jamón, que seguro frecuenta Don Macaón, y una hermosa piedra en la playa. Y unos románticos cines de verano. Yo, poco más puedo decirle, porque mi vida ha transcurrido entre Cuatro Caminos y El Escorial, y tengo que dejarla que me voy al Bernabéu a ver al Real Madrid, que hoy juega el gran Casillas, no olvidemos, gran protagonista de este post. Quedo a sus pies como siempre, doña Perfecta.
Amigo mío (me dirijo a Pancracio): la tal señora Francis hablaba por la radio cuando yo apenas gateaba, que ya me duele reconocerlo ¿Cuántos siglos tiene Vd., que me recomienda semejante incunable? Por cierto, que a mí también me gusta la idea del secuestro por amor o por deseo. Si sucede se lo haré saber.
Del ciudadano Casillas sólo diré que le quiero como se quiere a los primos cercanos, a los aniguitos de la infancia, a los novietes de la pubertad. El ciudadano es de carne y hueso bellos y buenos. El deportista, de oro.
Pero hay otros porteros, de otros materiales más modernos y tecnológicamente más complejos. Hay que aceptarlo y acostumbrarse.
Doña Perfecta, usted necesita que la secuestren y la aten. Como hacía Antonio Banderas en ‘Átame’, de Almodóvar. Y luego que la libere el agente Bourne, muy rápido en la lucha. Y una vez liberada decide usted si prefiere a Banderas, a Bourne (que tiene la cara de Mat Daimon) o a ninguno de los dos. Toda la liberación debe suceder con música de fondo de película de James Bond, pero sin James Bond, que a mi siempre me pareció una bestia vestida de esmoking. Usted, en todo momento, debe llevar tacones. Más bien taconazos, y mostrarse muy turbada. Así creo yo que debe transcurrir la escena de su secuestro, Doña Perfecta. Una vez liberada de las ligaduras, y mientras mira a Banderas y a Bourne para elegir, es cuando usted debe mostrarse más turbada. Y sobre la señora Francis: se supo en su día que la Señora Francis no existía, y que el guionista era un hombre. Un escritorcillo sin suerte que practicaba la radio de autoayuda. Esa es la vida, y yo, con varios siglos encima, como usted se malicia, se la cuento. A sus pies siempre, Doña Perfecta.
Mire Pancracio vuelvo de ver el mar con su otoño, quiero decir el nuestro, que al mar le da lo mismo, y de tomarme una tosta de solomillo ibérico con cebolla caranelizada en el bar de un hotel barato. No se si hay algo más triste para una tarde de domingo cundo no juega el Atleti. Lo que Vd. propone me interesa (¡atada, qué guay!) pero no en estos momentos, ya vengan Bourme, Banderas o el CSI Grissom, que es el hombre que más me pone en el mundo. Aunque si viniera Grissom a atarme y secuestrarme sería otra cosa, naturalmente…
Eppur si muove. Ya son dos los entrenadores que le sientan.
Se juega mejor con diez que con once.
Si se gana.