El año bonito
Con el tiempo pasa como con el sol, que creemos que se mueve pero somos nosotros los que damos vueltas hasta perdernos por el más allá de la memoria y el deseo. Por el tiempo no pasan los años, dice Manuel Alcántara, desde la azotea de sus casi 87 y tiene razón, acierta el poeta, acertaba. Por ir al centro fue al sur y allí se quedó en su taberna de guardia, en su rincón de Sísifo de la columna. Los demás hogañamos como podemos o nos dejan, deshojamos margaritas, coleccionamos corazonadas o matamos el tiempo con una escopeta de caña, pero el tiempo se muere solo, se nos va cayendo de las manos como granos de arena que son oro, el oro que nos afanamos a nosotros mismos. Y en esas estamos y seguimos, vividores sin práctica, soñadores de pesadillas, ilusionistas de andar por casa o por la vida, que siempre pensamos que está en otra parte. Estas fiestas tienen mala prensa, es como de pobretón intelectual confesar que te gustan, y el caso es que a mí ni me gustan especialmente ni me disgustan, pero todo lo que lleva delante el sustantivo fiesta merece una mirada benevolente. En fin, por no perdernos por más caminos, por no extraviarnos en las frases hechas dejemos todo en un deseo de felicidad para las Navidades y que el año que viene, que es 15, bonita terminación, nos pinte bonito. En el 15, el año bonito, salud y a seguir haciendo historia, así con todas las letras y todas en minúscula.
Y que sigas escribiéndonos, querido Juan Antonio, desde tu tribuna con esa mezcla tan tuya de perspicacia, elegancia y mirada benevolente. Un buen 2015 a todos.
¡Feliz Navidad!
Si alguien lo prefiere: Feliz Navidad laica. Ah!, eso sí, a todos y a todas, a los blogueros y a las blogueras, a los comentaristos y a las comentaristas.
Felicito a Tirado, no solo por la Navidad, también por el regreso de Fernando Torres. Yo me alegro de que esté aquí.
Por cierto, ¿Quién es este Paul? ¿esté Ingendaay? No sé. Me da que debe ser un hincha del Manchester o del Bayer. ¿Meará colonia como Pep?
¡Que se pronuncie!
Maneja el maestro con singular retórica dos cuestiones: el transcurrir del tiempo y la fiesta. Queda bastante resultón, y además aprovecha la trama para saludarnos. Ah, el tiempo, qué bueno sería vivir en el tiempo cero, entre algo y la nada. “El tiempo es una brisa que viene dormida por las ramas”, dice un verso de Lorca. Tiempo vertical, horizontal o circular, tiempo barato, que se borra, tiempo exprimido, derritiendo el tiempo o el tiempo derretido, no hay mayor pérdida de tiempo que pensar qué es y cuánto dura el tiempo. El tiempo y la fiesta. ¿Fiesta del cuerpo o del alma? ¿Fiesta significa placer? Los epicúreos sostenían que el placer constituye el bien supremo y la meta más importante de la vida. Claro que preferían los placeres intelectuales a los sensuales, pues estos tienden a perturbar la paz del espíritu. ¿Es la navidad un placer intelectual? Quién sabe. Bueno, aprovecho también la trama para saludar y desear (yo me incluyo) que intentemos suprimir de nuestras vidas todos los tiempos muertos que podamos. Por cierto, tengo que vaciar el cenicero, especie de péndulo que mide mi tiempo.
Mi cariñosa felicitacion para el Sr.Tirado y por supuesto,por extensión, a todas las damas y caballeros que colaboran en este blog.
Sirva de chrisma la transcripción encontrada este año en uno de los códices del Monasterio de San Xulian de Moraime.
Esta datada allá por el siglo XI y escrita en latin vulgar por el monje Tiberio y es considerada por los eruditos como la primera felicitacion escrita descubierta en la peninsula iberica.
“Angeli cum crinibut aureis qui tetigerit semel in Sancta Portal, Vis eorum sacrae, salis, et fortunam votis pro tempore sequenti Annua”
Los angeles de cabello dorado que tocaron antaño en el Santo Portal os desean con sus sagrados salmos las venturas y los deseos para la próxima estación anual.
¡Qué peste! Cuánto intelectual de rancia mesa camilla.
¡Que viva el pueblo!
Pura poesía, un artista, un filósofo, te sales, como el Atleti, Lo tuyo merece un libro, aunque sea de fútbol.
Felicidades y que se cumplan todos los deseos que andan escondidos.
– Resurgir, renacer, cada nuevo año es un buen momento para tomar impulso y sacar nuestros mejores propósitos.
– Por cierto, me encanta cumplir años, vivirlos con intensidad. Hecho de menos un poco más de descanso pero la ILUSIÓN Y EL ENTUSIASMO que no falten.
El tiempo es ese no se que que queda balbuciendo.Juan de la Cruz.
!Ah!…Fe…luces fiestas.
Robándole la cita al Marciano (él la habrá robado de otro sitio) he quedado muy bien en obligadas felicitaciones. Gracias muchacho. Va por todos.
2.015. Y sí, 15 años tenía mi amor. Ya a esa edad ella era pechugona, olía a colonia Nenuco, quería escribir poesía, y en el instituto del barrio la apodaban ‘La Chominazo’. Épica tarde con ella mientras se jugaba en la tele el Castilla 0-Real Madrid 6, final de Copa del cuando entonces aún joven Rey, partido al que naturalmente no hice mucho caso (porque yo me debía al Atleti y a ‘La Chominazo)’. Quince años tenía mi amor, decía. Hay amigos que aún la recuerdan. Tirado llegó siglos después y no la conoció. ¿Qué habrá sido de ella? Feliz 2015 a todas y todos.
La vida esta formada con pequeños azulejos de colores, aunque los mios ya están desvaidos, unidos por una mansilla de azar.
Esta mañana leyendo este blog de tan hermoso titulo, he visto por casualidad el comentario del Sr. Cebolla; tu comentario Cebolla y he recordado la tarde de aquella final que estuvimos solos en el sofá, tapizado de cretona florida, que había en la casa de mis padres.
¿Fué aquella tarde, mientras corria la banda Juanito o remataba Santillana, la culminación de nuestros deseos?. En parte si, nuestros alientos entrecortados por el deseo se mezclaron, y un aroma de menta, sin duda por el chicle que me pegastes debajo de la mesa camilla, se difuminaba por la habitación, mientras la luz de café con leche se filtraba entre las rendijas semicerradas de la perisana.
No recuerdas, o no te distes cuenta, era tal tu deseo incontenible, que el Castilla marcó un solitario gol mientras me abrazabas con la impericia y el desasosiego de los quince años. ¿En que quedó tu promesa, despues de ver en el pequeño cine cerca de mi casa, “Memorias de Africa”, de que cuando fueramos mayores de edad iriamos a Guardamar y alquilarias una avioneta con una pancarta que proclamase nuestro amor eterno?. Tu serias me dijistes, mi Robert Redford particular. Ha quedado en unas frases en un blog con una interogación que se columpia en el final “¿que habrá sido de ella?.
Soy una mujer de cincuenta y……. años, viuda, me casé en Melilla con un pakistani que murió y actualmente regento un bazar cerca del puerto,
Una mujer aburrida, ajada, sin ilusión, esperando cada año el sorteo de la Copa para ver si se emparejan de nuevo el Real Madrid con el Castilla, viendo un dia si y otro tambien el vuelo concentrico de las gaviotas sobre mi tienda, escuchando sus graznidos como si fueran un himno a mi frustación.
Sirvan estas lineas como despedida, no pidas al director de este blog mi dirección, no te la dará.
Pienso tal vez que si todavia existiera el consultorio de Elena Francis, seria nuestro vinculo de comunicación ideal.
fectuosamente.
Un alma perdida.
Te imaginaba así, más o menos. Me dijeron que te habías ido, ennoviada, con un escritor -desconocido, malo-, mucho mayor que tú. No quiero saber nada de ti ahora, de modo que no preguntaré por tu dirección a Tirado. Está tranquila. Con Tirado he hablado mucho de mujeres, de mis mujeres, pero nunca de ti. Te había casi olviado y de pronto reapareces dentro de un disco del Dúo Dinámico que gira y gira en silencio dentro del blog de Tirado. En nuestra breve relación hubo dos certezas: El Madrid ganó al Castilla y tú eras justa posedora de tu apodo.Tenías 15 años. Adiós, ya, para siempre, amor.
Una vez más un reflexivo y filosófico post tuyo, .Es un placer compartir contigo el tiempo a través de tus letras.