El pelo de Eliot
Posted on abril 30th, 2011 by tirado
Crecían los árboles en el blanco naufragio,
El tiempo lucía melena de ensueño,
Un pájaro roto nadando en el agua,
La muerte distante, fantasma sin miedo.
Callaban los hombres y hablaban los dioses,
Mudado capricho, locura tan dulce.
Pozo sin fondo en lo hondo del cuerpo,
La gracia reciente de un domingo sin viento.
Doraban mañanas los hombres remotos,
Sombras azules de barcos sin puerto,
Me cansa el invierno, paisaje sin hojas,
Y gasto sombreros tan verdes, tan verdes.
La luna es un sol remoto y alegre,
La noche imagina mañanas risueñas,
Una falda sin vuelo,
El aire suspenso.
Almendros de nata, viriles los peces,
Ese agua de fango primoroso y
Febril.
Cruel es abril en el pelo de Eliot.
Vaya!. Nos has sorprendido con un bello poema!. Esto si que es original!. De quién es, Tirado?. No esperarás que contestemos con un poema, verdad?. Aunque a lo mejor algún bloguero se atreve a hacerlo, puesto que hay mucha calidad literaria.
Como es poca cosa no me importa confesarlo, amiga Salus: es mío.
En la poesía se halla la auténtica esencia del lenguaje, la pureza del significado real de las palabras frente a la mezquina perversión del lenguaje que, a diario, nos contamina (véase, por ejemplo, cómo habla la fauna de los políticos).
¿Por qué se lee tan poca poesía?
¡Enhorabuena, amigo Tirado!
Se trata de saber escribir. Quien sabe escribir buena prosa, le sale un poema. Más aún si practica la prosa poética, como en algunas ocasiones hace Tirado. “La noche imagina mañanas risueñas” Muy bueno. Tirado ha leído mucho, y entre otras cosas ha leído poesía. No se le escapan ni escritores como Joan M;argarit. Ojalá la poesía hubiese sido un arma cargada de futuro. La poesía no es un arma: es una cuestión estética. Los poetas no cambian el mundo: lo embellecen. Muy buen post de este Tirado, periodista con alma de poeta. Eso es lo verdaderamente importante.
Señor Tirado, señores blogueros, muy buenas tardes. Llevo varios días, yo creo que más de un par de semanas, sin aparecer por este blog, pero es que mi amiga Lidia, de la que ya les he hablado varias veces, ocupa toda mi mente. Se aproxima su cumpleaños y no sabía qué regalarle hasta hoy. Ni un perfume, ni un bolso, ni un libro. Nada de eso. Yo quiero sorprenderla. Y al leer su blog, señor Tirado, he dado en la idea de que lo ideal sería regalarle un poema. El problema es que yo no sé escribir poesía, señor Tirado. Usted sabe que soy un buen lector de Don José María Pemán y de los Hermanos Quintero, pero en esta vida he leído poca poesía. De modo que se me ha ocurrido, señor Tirado, que usted, que es un mago de la palabra, como Cristiano Ronaldo lo es del balón, podría escribir un poema dedicado a mi amiga Lidia, y yo se lo leería en la cafetería Nebraska como si fuera mío. Del dinero no se preocupe, señor Tirado. Yo soy consciente que usted es un profesional de la escritura y está en su derecho dev querer percibir una cantidad económica por su trabajo. Pero espero que sea una cantidad módica, atendiendo a que soy un jubilado y, además, un asiduo a su blog, por lo que creo merecer un descuento, como los que nos hace el Inserso con los viajes. También preferiría que no me extendiera usted ninguna factura, y así nos ahorramos el IVA. Por otra parte, me gustaría que el poema fuera con rimas, como toda la vida, no esta moda del verso libre. Algo así, señor Tirado: “Yo, Pancracio, te aprecio tanto Lidia / que contigo me iría a Siria”. Una cosa bonita, que la conmoviera. Le ruego, señor Tirado, que me responda lo antes posible a mi propuesta, o, en todo caso, que me aconseje algún poeta que me pudiera escribir el poema, o a algún integrante de su blog, mismamente, a cambio de un dinerillo, que tal y como está el país, y la ruina a la que nos ha llevado este Gobierno, deben ser muchos… Perdonen y buenas tardes.
Mire usted, don Pancracio, le ofrezco este soneto, con el que podrá regalar los oídos de su amada. No me debe nada, hoy por mañana por usted.
Única turbación y melodía
de tu belleza toda en paz lograda,
la fuga musical de tu mirada,
sobre la sabia y pura geometría
de tu cuerpo sin tacha, es una fuente
con dos chorros de luz, que habla de cosas
lejanas y de estrellas misteriosas
más allá de la Forma y del Presente.
Ciega, por eso, mi alma te desea
como una estatua, porque así, hecha idea,
nada turbe tu plástica armonía;
y así, ya sin lejanas alusiones,
como el jazmín serena al mediodía,
tu perfección serene mis pasiones.
Muchas gracias, señor Natalio, le quedo agradecidísimo. Yo es que he sido poco de leer poesía. Lo mío siempre fue escuchar la radio. Aquel gran Carrusel Deportivo que dirigía Vicente Marco y que inventó el gran Bobby Deglané. Con Pepe Bermejo, que trabajaba en Correos pero ha retransmitido al Real Madrid como nadie. O Juan Bustos, que era el Jefe de Prensa del Gobierno Civil de Granada y portavoz del gobernador, y que nos trasladaba maravillosamente las hazañas de aquel Granada de Ñito, Porta, Barrios, Fernández o Aguirre Suárez. Amancio dijo que a cualquier campo de España se iba a jugar al fútbol, pero que a Los Cármenes de Granada se iba a la guerra. Y el gran Juan Tribuna, que es el único que vive todavía de aquella generación aunque postrado en una silla de ruedas y olvidado de sí mismo, como ya he contado aquí. En definitiva, la radio es muy difícil ponerla en verso. Me ha gustado mucho el poema, Natalio. Lo hago mío. Está usted invitado a comer en El Pardo cuando quiera. Gracias
Gracias, don Pancracio. Entre usted y yo, que no se entere nadie y menos que nadie su adorada Lidia. Pero no me quedo tranquilo si no le digo que ese bonito poema lo escribió su admirado ¡José María Pemán!. Un fuerte abrazo y gracias por ennoblecer esa memoria radiofónica que también es mía, si bien más corta. Mi primer ídolo de las ondas fue el gran Álex Botines. Después he seguido mucho a Manolo Ferreras, a Manolo Lama y a Manolo HH. Por lo que sea yo soy en radio muy de Manolos, si bien le digo que el fichaje estrella de Carrusel, el otro Manolo, el no sé cuántos manolo ya me gusta menos. Tanto que ni me acuerdo de su nombre. A mí me gustó mucho el Carrusel de José Joaquín Brotons, que luego hizo también el Tablero de Radio Nacional, con Santiago Peláez y Juan Manuel Gozalo, que en paz descanse. No le canso más, amigo Pancracio, si me permite el tratamiento.
Suspiro quando si tratta de bellezza, respiro quando si parla di poesia, e suspiro quando una bella donna pasa accanto a me, e desplaza el aire que contenente il perfume del deseo. Per fortuna ho trovato questo paradiso del uso de la lettere, que esculpe cuan ofebre nella preparazione de una joia a la più bella vista, Una donna
Esto aprendiendo un poquito lo Espagnolo.
Amore libero per tutti.